Vela ao Vento

Quem não se lembra de André Carica? Quero dizer, André Carioca? Ou melhor, André Kayak? Isto é, Андрей Каряка?
Pois é, Andrei Karyaka, esse fulgurante… hã… jogador – salvo erro – nascido na Ucrânia e adoptado voluntariamente pela Grande Mãe Rússia. Palmas para ele.

Facundo Quiroga até estremeceu com a estrondosa ovação enquanto preparava o seu rodízio numa rústica paisagem argentina: “¿Quién? Sí, como podría olvidarlo – ¡ese chico es muy precioso! Me encantarán sus goles. O mejor, su gol”. Mas Lucas Mareque, sempre mais lesto a prender o cabelo do que a perceber que o futebol é um jogo em que é permitido utilizar os dois pés para endossar o esférico, tratou logo de emendar o distraído colega: “Pero… ¿que goles, coño? ¡Ese tío fue la nueva Lady Di del fútbol portugués!”
E por muito que nos custe admitir, Mareque até tinha razão.

Karyaka sempre vivera naquele grande fausto que era a antiga URSS. Para quem não se lembra, havia por lá tudo do bom e do melhor. Todos eram príncipes e princesas no conto de fadas soviético que ia de Kalingrado a Vladivostok. Ele era prosperidade, rublos a transbordar dos bolsos, carros de luxo, viagens de sonho pelos alvos campos da Sibéria, iguarias do requinte do caviar distribuídas às pazadas pelos robustos trabalhadores metalúrgicos, alegria e prazer a rodos, etc.. Tudo à grande e à russa, tudo desde que o stock de vodka continuasse lá por cima. O futebol era somente mais um passatempo diletante.

E quando o venturoso Andrei recebeu o convite do clube da (até então) corajosa águia Vitória, nem pensou duas vezes:
- Vou sair do maior país do mundo para ir para o melhor clube do mundo: parece-me justo.
Mas, fatalmente, Karyaka havia sido vítima de publicidade enganosa.

A vida em Lisboa revelar-se-ia dura e difícil. Aguentar as dolorosas condições do quotidiano lisboeta do início do século XXI não era exequível nem sequer para quem tivesse resistido ao desastre de Chernobyl. Para mais, partilhando os balneários com gente diabólica da laia de Manduca ou Laurent Robert.

Foi um choque. Cedo se apercebeu que afinal o Benfica e Castelo Branco de Lisboa não era o Spartak da Luz que julgava vir encontrar. Mas o pior era a cidade em si, autêntico pardieiro devastado e sem lei, onde minas e armadilhas se escondiam em cada lomba da 2ª Circular. “Portugal é um país atrasado. Penso que Lisboa está 20 anos atrás de Moscovo. É uma aldeia grande”, referiu o desgostoso Andrei, abrindo o coração para os sempre quentes e afáveis compatriotas. E estava a utilizar toda a sua refinada diplomacia.

Andrei não conseguia render o esperado. Como podia? Ia ao WC, ou seja, urinar no Tejo, e, mal voltava as costas, já estava a mandar abaixo aquela construção de fósforos que era a Ponte 25 de Abril com o cotovelo. Cuspia para o chão e provocava uma catastrófica inundação de Sete Rios ao Campo Grande. Queria o esplendor dos grandes bazares russos mas o máximo que tinha era meia-dúzia de retrosarias e leitarias de aspecto familiar – e a mais tradicional de todas era justamente aquela que tinha ao pé do seu estádio. Saía à rua para passear tranquilamente e era todo um exército de mendigos, maltrapilhos e Missés-Missés a agarrarem-no e a pedirem-lhe algo, uma moeda, um autógrafo ou um pequeno ar de modernidade. Espirrou uma vez e com isso riscou a Feira Popular do mapa. Tanta exiguidade exasperava-lhe.

Tanto que confessou: “Não há lugar para as crianças brincarem na rua”. Oh!, as crianças não têm espaço! Grave burburinho se levantou. Um Monsanto não chegava – dois ou três miúdos enchiam aquilo tudo, inutilizando o que encontrassem pela frente em menos de nada; que saudades dos grandes parques temáticos e super-divertidos da glamourosa Moscovo! O que seria feito das crianças? Pobres crianças.

Estava explicado o porquê da sua distância durante os jogos. Era o bem-estar das crianças. Não tinha nada a ver com falta de habilidade. E este é um álibi mais efectivo do que muitos poderiam pensar. Por exemplo, é comum jogadores que vêem um miúdo a chorar na bancada perderem a vontade de jogar. Pelo menos, foi o que eu ouvi o Lito Vidigal dizer.

Andrei sofria pelas crianças, sofria com as crianças, fazia sofrer o treinador e os adeptos pelo seu sofrimento, mantinha uma relação afastada com a bola e o mal-estar exponenciava-se. Nascia um mártir.

Estava bom de ver que o cosmopolita e gigante Karyaka não podia ficar por cá muito mais tempo, desperdiçando o seu talento oculto. A UNICEF veio em seu auxílio e atribuiu-lhe o estatuto de embaixador. E Karyaka abandonou este cantinho apertado e inseguro com a sua prole faminta de espaço para um clube adequado às suas ambições: o FC Saturn. Saturno, esse sim, um planeta com a dimensão certa para Karyaka.

As crianças que por cá permaneceram neste cubículo atroz ficaram tristes. Mas por pouco tempo. Miguel Floribella Veloso estava a dar os primeiros passos nos tapetes lusos, despertando uma magnetização crescente junto dos garotos deslumbrados com o aspecto feérico da sua cabeleira. Porém, o primeiro grande humanista que se designava futebolista já tinha deixado a sua marca: Karyaka – a Lady Di do futebol português.

Estiveste mesmo bem, Mareque. Que pena só ter sido desta vez.